La balada de Carabanchel

Fancisco Leiro (1957).  Carrier. 1998

Buenos Aires 1934 Tábano Teatro 1972 Federico García Lorca. Los títeres de cachiporra. Tragicomediade don Cristóbal y la Señá Rosita . Ed. info.textos. 2018. PDF Federico García Lorca 1898 - 1936 Los títeres de cahiporra 1922

Rosendo La Fina  A la sombra de una mentira En confinamiento domiciliario. 24 de marzo de 2020

Chumy Chúmez. Hermano Lobo (portada). 23 de agosto de 1975 (Chumy Chumez. José María González Castrillo. 1927 - 2003)

Francisco de Goya 1746 - 1828 Dos viejos comiendo (Pinturas Negras) 1820 2020. doscientos años de confinamiento, orillas del Manzanares...

Francesc Boix 1920 - 1951 Mauthausen, el día de la liberación del campo, 5 de mayo de 1945

Mercè Rodoreda 1908 - 1962 La plaça del Diamant (La plaza del Diamante) 1962 Y el Antoni abrió el balcón y con una voz que le temblaba preguntó, ¿qué te pasa?, y dijo que ya hacía mucho rato que estaba angustiado porque se había despertado de repente como si le hubiesen avisado de una desgracia y no me había encontrado ni a su lado ni en ninguna parte. Y le dije, se te enfriarán los pies... y que me había despertado cuando todavía era de noche y que no me había podido volver a dormir y que había necesitado respirar aire porque tenía no sé qué que me ahogaba... Sin decir nada se volvió a meter en la cama. Todavía podemos dormir, le dije, y le veía de espaldas con el pelo del cogote un poco demasiado largo, con las orejas tristes y blancas, que siempre las tenía blancas si hacía frío... Dejé el cuchillo encima de la consola y empecé a desnudarme. Antes cerré los postigos y por la rendijita entraba la claridad del sol y fui hasta la cama y me senté y me descalcé. El somier cruj...

Agustí Centelles 1909 - 1985 Campo de concentración de Bram . 1939

Jesús Fernández Santos 1926 - 1988 Extramuros  1978 Para aumentar nuestra gloria en la desgracia Era una de aquellas famosas plagas que el Santo Libro cuenta. El agua huyó de ríos y manantiales, y la lluvia de las nubes. El campo respiraba polvo, angustia y miseria. Era cosa triste de ver, según decían los que nos visitaban en busca de algo de pan y caldo, las espigas a punto de nacer y ya muertas al sol, ni maduras ni en sazón, los arrabales mustios y el ganado campando a su albedrío, buscando por veredas y trochas lo que el cielo y la tierra le negaban.    El camino real que antaño se animaba al caer del sol con el paso de las mulas y caballos, con cortejos y carros, ahora a lo lejos, desde la celosía, aparecía desierto como un presagio de lo que habría de acaecer tras breve tiempo. Y ello fue que según nuestras desdichas arreciaban, según el cielo seguía despejado y el campo seco y los senderos vacíos, llegó esa segunda calamidad siempre alerta como...

Alfons Figueras 1922 - 2009 Topolino, el último héroe  1968

En 1996 tal vez aún había esperanza para el Rock en este país. Ver a Extremoduro en directo era un flipe de verdad, un flipe de alto voltaje. De lo mejor... La verdadera poesía aquí está basada en tres estilos, uno es el insulto, otro, el llanto y el tercero, la blasfemia.    Frase muy repetida por Máximo González (In Memoriam)   

Rosendo Mercado (1954) Flojos de pantalón (1988) Un homenaje de Carabanchel y para Carabanchel ( su pueblo y el mío ). Rosendo era la otra cara de la moneda de los afamados 80, que, aunque algunos se sigan empeñando, no fue la época de la Movida  sino la época en la que muchos, casi todos, nos estrellamos contra un muro llamado  realidad . Él, que realmente era el poeta de la época, escribió esta canción que no es "la banda sonora de nuestra juventud", como dicen los cursis, sino sencillamente una radiografía social y sentimental de lo que estaba pasando.    W. Benjamin explicaba que el proletariado desconfía de la belleza porque intuye que es un arma para el engaño en manos de su enemigo; y tenían razón, Benjamin y el proletariado. Pero después vino el Rock. Rosendo no canta en nombre del proletariado sino en nombre del hijo del proletariado, como Celaya, como Blas de Otero, como Hierro, por eso esta canción clama entre el surrealismo y el realism...

Manolo Tena 1951 - 2016 A veces quiero hacerle trampas a la muerte

El pasado 24 de febrero falleció Juan Eduardo Zúñiga a los 101 años Su obra no ha muerto, porque desmonta el mito del entierro de la memoria y descubre los conflictos derivados de su ninguneo. En el país de las fosas silentes, Juan Eduardo Zúñiga nunca ha dejado de ser pertinente, menos ahora. Es el forense de la posguerra: sus personajes nos avisan, dicen que todo pervivirá, que solo la muerte borrará “la persistencia de aquella cabalgata ennegrecida que fueron los años que duró la contienda”. Fue el primero en alertar sobre la necesidad de refrescar la memoria herida, mientras demostraba que la literatura puede ser sensible y cómplice ante el sufrimiento humano. Zúñiga nunca fue un cínico, ni defendió esa posición. Lecciones entre cascotes y escombros, que no han caducado a fuerza de ser silenciado. P.H.Riaño MUERE EL ESCRITOR JUAN EDUARDO ZÚÑIGA. EL PAÍS